Дым

Стою на крыльце. Промозглая осень.
Дым от сигареты стремится в правую
сторону. Мои тонкостенные сосуды
проходят прямо под синими джинсами.
Мои мысли, практически все ушли на
больничный. Пиджак инороден, не
срастается с кожей. Ветер тревожит
мою слегка распавшуюся  прическу.
И не стала похожей на ту, которую
ты рисовал. И в тысячный раз
застыла в прихожей, вспоминая,
где же в этом доме, включается свет.