Трохилиск.

Опустошён,раздавлен,смят.

Лишён на век покоя,речи.

Уже ль,по швам нас не скроят,

В один узор увековечив?

 

Меж нами нити не найти.

Куда не ткни,одни лишь иглы.

Меж наших тканей нет соитий,

Одни лишь острые углы.

 

Мой крой,увы,у вас не в моде.

Аляповат его фасон.

Ведь,как положено в природе,

Всему отве'ден свой сезон.

 

И,знать,не будет боле бума.

По мне издаст последний писк,

Дизайнер ритуального костюма.

Вам,пусть приснится трохилиск.