Трохилиск.
Опустошён,раздавлен,смят.
Лишён на век покоя,речи.
Уже ль,по швам нас не скроят,
В один узор увековечив?
Меж нами нити не найти.
Куда не ткни,одни лишь иглы.
Меж наших тканей нет соитий,
Одни лишь острые углы.
Мой крой,увы,у вас не в моде.
Аляповат его фасон.
Ведь,как положено в природе,
Всему отве'ден свой сезон.
И,знать,не будет боле бума.
По мне издаст последний писк,
Дизайнер ритуального костюма.
Вам,пусть приснится трохилиск.
