Глобус
Топка жизни. Лето. Духота.
А я хочу увидеть Глобус, "Гамлета".
Душит каждодневно ум заря,
старость пятки лижет ранняя.
Быть или не быть? И где кинжал?
Сухость сухожилий. Вены лопаются.
Трескаться по швам идейным стал,
потерял грань потолка, сиянья солнечного.
Потерял я вечер где, где день...
нежно прижимаемся к тоске.
Может прошлого марионетка, тень,
мозг - уже не плоть, фигура восковая?
Делать что? С кинжалом? Словом в зал?
Или рыть кротом внутрь себя
тайные ходя, чтоб слов фиал
уголки заветных мыслей освещал?
