Глобус

Топка жизни. Лето. Духота.

А я хочу увидеть Глобус, "Гамлета".

Душит каждодневно ум заря,

старость пятки лижет ранняя.

Быть или не быть? И где кинжал?

Сухость сухожилий. Вены лопаются.

Трескаться по швам идейным стал,

потерял грань потолка, сиянья солнечного.

Потерял я вечер где, где день...

нежно прижимаемся к тоске.

Может прошлого марионетка, тень,

мозг - уже не плоть, фигура восковая?

Делать что? С кинжалом? Словом в зал?

Или рыть кротом внутрь себя

тайные ходя, чтоб слов фиал

уголки заветных мыслей освещал?