МАСТЕРАМ БЕЗ РУК
Нередко я руки теряю,
Как будто и не было их...
...Какой суеверный фанатик
Загрёбы мои уволок?
«Опять ты раскинул колоды»,-
Жена среди ночи ворчит.
Дмитрий Клёстов
МАСТЕРАМ БЕЗ РУК
Мир полон загадок, при этом,
Одна стоит минимум двух,
Есть люди, обычно поэты,
Подчас остаются без рук.
Не то чтобы — хрясь! - и навечно...
Глядишь через час — вот они
На месте родные конечни,
Загрёбы, колоды, клешни...
Жену за ночь ими достанешь,
А утром взять не чем топор.
Куда подевались не знаешь,
Какой их фанатик упёр?
Ну как оставаться поэту
Без рук ну хотя бы на час,
Ведь он озаряет рассветы,
Не солнце, а он греет нас.
Знакомый поэт не от скуки
Провёл мне ликбез типовой:
«Что руки — всего только руки,
А пишут стихи головой...»
Я тоже так думал излишне,
Но Клёстова если читать...
И коль головою он пишет,
Чем думает не угадать.
