МАСТЕРАМ БЕЗ РУК

Нередко я руки теряю,

Как будто и не было их...

 

...Какой суеверный фанатик

Загрёбы мои уволок?

 

«Опять ты раскинул колоды»,-

Жена среди ночи ворчит.

Дмитрий Клёстов

 

МАСТЕРАМ БЕЗ РУК

 

Мир полон загадок, при этом,

Одна стоит минимум двух,

Есть люди, обычно поэты,

Подчас остаются без рук.

 

Не то чтобы — хрясь! - и навечно...

Глядишь через час — вот они

На месте родные конечни,

Загрёбы, колоды, клешни...

 

Жену за ночь ими достанешь,

А утром взять не чем топор.

Куда подевались не знаешь,

Какой их фанатик упёр?

 

Ну как оставаться поэту

Без рук ну хотя бы на час,

Ведь он озаряет рассветы,

Не солнце, а он греет нас.

 

Знакомый поэт не от скуки

Провёл мне ликбез типовой:

«Что руки — всего только руки,

А пишут стихи головой...»

 

Я тоже так думал излишне,

Но Клёстова если читать...

И коль головою он пишет,

Чем думает не угадать.