Больные

Ког­да твой ра­зум за­болел вой­ной,

Ког­да пол­ми­ра вста­ло на пол­ми­ра,

Я ве­рил в то, что мы ещё с то­бой

Всё так­же ос­та­ём­ся, кем мы бы­ли.

 

Ког­да вре­зал­ся пу­лей в чью-то жизнь,

Ког­да влюб­лялся в гро­хот ав­то­матов,

Я пов­то­рял: «Дер­жись, дер­жись, дер­жись,

Моя на­деж­да в то, что я не спя­тил».

 

А ты… В гла­зах… Да к чёр­ту о гла­зах!

В те­бе во всём чи­талась жаж­да боя.

Мне ос­та­валось свой ле­ле­ять страх,

Чу­жую ве­ру вбив в пе­сок у мо­ря.

 

Ты за­разил сво­ей вой­ной ме­ня,

Я весь из­ма­зан чьей-то све­жей кровью.

Мо­их мо­литв пус­тые име­на

Ме­ня встре­ча­ют ночью в из­го­ловье.

 

Спо­ко­ен, ве­сел и нас­квозь боль­ной —

Как ты так мо­жешь: с сер­дцем из ме­тал­ла?

Я не­нави­жу мир рож­дать вой­ной,

Я не­нави­жу то, что с на­ми ста­ло.

 

Но я иду, опять иду на бой,

В мо­их вой­сках ког­да-то бы­ли лю­ди.

Я бы хо­тел, по­жалуй­ста, до­мой.

На ско­рость пу­ли на­тыка­юсь грудью.

 

Сплош­ной ме­талл.

 

Ты зна­ешь, мы ум­рём,

Ког­да-то каж­дый. Смысл — друг от дру­га?

 

Впер­вые снег с пос­ледним но­яб­рём,

Впер­вые прав­да вслух и без ис­пу­га.

 

Ты век бо­лел го­ряч­кой и вой­ной,

Но по­гиба­ли за те­бя дру­гие.

 

Мне боль­но, что уби­тый и жи­вой —

Уже не ста­нем те­ми, кем мы бы­ли.