СТОЛЕТИЕ БЕГУЩЕЕ ОТ ЛИРИК...

Столетие бегущее от лирик,
в котором жить, увы, припало мне...
И кто я в нем - блуждающий эмпирик,
грустящий по фиалке на окне...

Ах, кто я в нем - осенний стихотворец,
словами, будто листьями, шурша,
слагающий пейзажами околиц,
поэзию, размерами греша...

О, кто я в нем - усталый шизофреник,
ударные зыбыв и этикет,
играючи словами каждый веник,
пренепременно выдав за букет...

Да, кто я нем, -пылинка в макрокосме,
в попытке избежать попажи в грязь,
Иль, позабывший запятую после,
веселой грусти отслуживший князь...

Своей одной слагающий сонаты,
нелепый безобидный трубадур,
рискующий навеки быть распятым
бездумной чернью правящих купюр...

Столетие бегущее от лирик,
в котором жить, увы, припало мне...
И кто я в нем - блуждающий эмпирик,
грустящий по фиалке на окне...