Лишь свет и тени...
Лишь свет и тени пляшут на картине,
Ни одного мазка — опять застой.
Засохли краски, кисти в паутине.
И старые холсты лежат стопой.
Он мечется по комнате, беззвучно
Какие-то слова под нос твердит.
Он Музу ждёт, с которой неразлучно
Творил, теряя сон и аппетит.
Ушла она недавно, топнув ножкой —
Не смог он написать её портрет.
Исчезла вслед за лунною дорожкой
И целый месяц Музы рядом нет.
- О, как мечтала я, мой милый Гений,
Что мой портрет останется в веках! -
Шептала Муза, обнажив колени,
А он в неё влюбился — и никак.
На холст мазки ложились хаотично,
Она шептала: «Не похожа, нет».
Рука дрожала как-то непривычно,
Пред ним — любовь его, душа и свет.
- Ошиблась, видно, я в твоём таланте!
Ты женщину мирскую увидал,
А я — Богиня, фея, в бриллианте
Ты разглядел красивый, но кристалл.
Вот мой вердикт: «Вернусь к тебе тогда я,
Когда обзаведёшься ты женой,
Когда поймёшь, что я - твоя святая,
Не сравнивая с женщиной земной!»
