Лишь свет и тени...

Лишь свет и тени пляшут на картине,

Ни одного мазка — опять застой.

Засохли краски, кисти в паутине.

И старые холсты лежат стопой.

Он мечется по комнате, беззвучно

Какие-то слова под нос твердит.

Он Музу ждёт, с которой неразлучно

Творил, теряя сон и аппетит.

Ушла она недавно, топнув ножкой —

Не смог он написать её портрет.

Исчезла вслед за лунною дорожкой

И целый месяц Музы рядом нет.

- О, как мечтала я, мой милый Гений,

Что мой портрет останется в веках! -

Шептала Муза, обнажив колени,

А он в неё влюбился — и никак.

На холст мазки ложились хаотично,

Она шептала: «Не похожа, нет».

Рука дрожала как-то непривычно,

Пред ним — любовь его, душа и свет.

- Ошиблась, видно, я в твоём таланте!

Ты женщину мирскую увидал,

А я — Богиня, фея, в бриллианте

Ты разглядел красивый, но кристалл.

Вот мой вердикт: «Вернусь к тебе тогда я,

Когда обзаведёшься ты женой,

Когда поймёшь, что я - твоя святая,

Не сравнивая с женщиной земной!»