Полет

Он падал вниз. Поскольку притяженье

Земли преодолеть пока не смог

еще никто. Свободное паденье

его не устрашало. Кувырок

за кувырком он совершал, как будто

эквилибристика заложена в него

была природой. Он не верил в чудо,

что сможет вдруг вернуться. Для чего

он прожил жизнь (последнее мгновенье

в расчет не шло) переместилось в «как».

Его толкнуло ветра дуновенье,

и мысли разлетелись. Это знак,

подумал он, и полетел быстрее

судьбе навстречу, духом воспарив.

Я не пойму, быть может, дело в вере?

Благодаря лишь ей еще я жив?

 

Конечно, знать не мог, каким был важным

его полет, но на твоём столе

он всё же сел. Мой самолет бумажный

с пронзенным сердцем на своём крыле….