Швы

Я не знаю, как жить, 
Если это и есть свобода, 
Если все, что прожито тлен 
И не видишь другого итога,
Если больно кромсает 
В ошметки по телу нож,
Если от твоих пальцев 
уже не проходит дрожь.

Я не чувствую воздуха,
Это и есть нагота.
Когда негде и спрятать,
Не то что не говорить.
Убивает так часто 
Святая моя простота 
И не хочется верить,
Не то что уж полюбить...