Как Ромео и Джульетта?

Ветер треплет одежду и мягко ерошит волосы,
Лёгким сполохом света слеза потекла по коже...
Юность быстро проходит, а нам остаются полосы,
Бесконечные шрамы. За что нас так, Светлый Боже?
Люди любят подобных себе, позабыв приличия:
Есть момент, и есть вы. Остальное совсем не важно.
Но когда "человек" - лишь попытка сокрыть отличие...
Не скажу, что в восторге. Тогда было просто страшно -
От чужих узнавать, где собакой зарыта истина.
Есть моменты, когда все проблемы твои ничтожны,

Скажешь, жизнь наперёд (и не нами) уже прописана?
Если так, "людь" и "нелюдь" - союз не вполне возможный.
Рассветает в душе, ну а в душе - вода горячая
До восьми, и успеть бы стереть с себя боль чужую.
Целый день предстоит мне от скуки спасать "незрячего",
Ежечасно скрывая, как я о другом тоскую.

Дождь пролился, скорбя. Небо наискось мной разбитое.
Одиночество ждёт у кровати, скуля от боли.
Лишь бы мне не напомнили чувство давно забытое:
Жизнь угасла, в глазах синеву сменил цвет петроли...
Нам пророчили счастье и горе. И смерть пророчили.
Оказалось, она к нам пришла уже, и не в гости.

Уж так вышло: любовь изначально была просроченной -
Мне пришлось забивать тебе в ящик тупые гвозди.
Если б знал ты, как больно делить всех на "люди" / "нелюди",
Расставаться, играть на нервах, казаться сильною.
Если б знал - не ушел. Лягу рядом. Осталось верить, и...
ТЬма укрыла больное сердце плитой могильною.
.
.
.