если не можешь

если не можешь писать о боли - говори и пиши просто так
вот ты сейчас вроде бы всем довольна, и в голове - священная пустота
словно стоишь в чистом поле, руки раскинув, вокруг - ни травиночки, ни листа

все это - грязь под подошвами, соль на начищенной коже сапог - не с тобой
ты кем-то раскручена и заброшена в вечное никуда-никогда, словно избранный и герой
с какой-то божественной, мать его, ношей на хрупких плечах и назначенной свыше судьбой

но герои не рождаются в конце двадцатого, не живут, как амебы и инфузории-туфельки
не сидят сутками, месяцами в ваццапе, не просыпаются по ночам, чтобы скользнуть на кухню,
не танцуют, как ты, с грацией хромой цапли и не учат бесконечные "ихь либе-ихь шляфе-ихь зухэ"

смирись и не ной: никакого божественного провидения, это все ересь и дикая чушь
какая-то сумасшедшая современная эпидемия: мнить себя умницей посреди кудахчущих клуш
ты и сама (сказать бы - сорняк, но ладно) - растение, и кому вообще ты на свете нуж-

на? на. это не та страна, и не та война. все не то, все не так, все не твое.
думаешь, ты цветная? ты - всего тусклая белизна, на которой, максимум, серый налет.
но предпочитаешь это не помнить, не знать. авось, как всегда пронесет.

эти твои стихи - смогут они тебя уберечь? превратиться в меч?
или хотя бы в щит, или истертые временем золотые ключи,
что подойдут для какой-нибудь там двери? что тебе сердце-то говорит?
и если оно молчит, то и ты не пиши.
заткнись и тоже молчи.