12 уже четвертый раз

Как переоценить слова,

как недооценить слова,

когда пустая голова

и сердце истощилось...

 

Ты,

Иудей или эллин под парусом у кормила,

Вспомни о Флебе: и он был исполнен силы

и красоты.

(Т.С. Элиотт)

 

Власть белой простыни, распространилась по моему миру . Такие вещи происходят постоянно, любая складка на перине трагедия пустынного ландшафта. Без пафоса невозможно говорить о безмолвии...

Что значат для меня слова Элиотта?

 

Флеб, финикиец, две недели как мертвый,

Крики чаек забыл и бегущие волны,

И убытки и прибыль...

 

Кто ты? Забыть о тебе невозможно, ты как тень, как кашель еле слышный, побеспокоить боишься. Я знала тебя до рожденья и буду знать после, твоего или моего... не важно. Ты как осознанье любви(к жизни), как-будто был и не был, растерзанный лежишь.

 

Тот, кто был жив, ныне мертв

Мы, что были живы, теперь умираем

И терпенье кончается.

 

А я ожидаю, все же жду и воля волюшка меня еще интересует. И в итоге я возвращаюсь, кто же ты Флеб финикиец? Поведай свою судьбу! Вспомним и почтим Флеба...

 

Я прекрываю глаза, стану честна перед самой собой. На моей простыне нет складок она идеальна, как идеально всякое слово не сказанное вслух гением. А теперь я представила что простыня это моя жизнь, что я могу с ней сделать? Скатать в рулон, просто смешно, кто так со своей жизнью поступит? Лежать на ней, о этим я и занимаюсь, мы все этим заняты, а бедному Флебу станет она прощальным саваном... Вот она гладкая удобная мягкая, сотканная из тысячи нитей, из сплошных обстоятельств, вы думаете жизнь зависит от какой то одной нити? Чушь, я тоже так раньше думала, если бы и была золотая нить в этой простыне, то что бы изменилась порвись она? Не ужели простыня потеряла свой смысл? Никак нет!

 

Морские теченья,

Шепча, ощипали кости, когда он, безвольный

После бури, вздымаясь и погружаясь,

Возвращался от зрелости к юности.

 

Навязчивый Флеб, может хорошо что ты умер! Ой, нет прости, неужели это я, неужели это я сказала, нет это просто громкий выдох всего лишь вибрация воздуха схожая по шуму со словом человека. И этот белый цвет чистоты, так презираемый людьми ибо на нём так отлично видно любое черное пятно. Простыню сделали белой, потому что ночью человек не может согрешить?

Но всё же, что я делаю со своей жизнью? Лежу и комкаю, потею, лью слезы , вытаскиваю ниточку за ниточкой. Но для чего она, как не для этого? Для сна, для иллюзий? Наш финикиец хлопок мог везти, а впрочем не суть.

Если человек пишет и достает нити слов из собственной жизни то вскоре порвется его полотно...