Тенью поэта

Мое вдохновение часто чужие люди.
Реже немного - шелест страниц в сентябре.
Не были мы. И все-таки мы не будем.
Мы просто люди, мы золото в серебре.
Мое вдохновение редко пустые бокалы,
Которые часто мелькают в каком-то унылом кино.
Я разбиваюсь. Но строки рисую алым:
Я ведь как кукла. Кроме того, давно.
Дергай за ниточки. Я не умею плакать.
Больно не будет. И будет никак. Все одно.
Участь моя - опять бесконечно падать
Прямо со скал на самое-самое дно.

Простите поэта. Быть может, не идеален.
Впредь не сердитесь: я ведь загладил вину.
А я прогуляюсь мимо родных развалин,
Лягу на облако и наконец-то усну.