Книга
Шуршат страницы, воет ветер,
Бушует вьюга за окном.
А дом, что был когда - то светел,
В пучину скорби погружён.
Но пролетели две страницы,
Печаль вдруг потеряла смысл.
И миллионы лет - лишь числа,
А книга - вновь идёт на "бис".
Ты книгу прочитал лишь дважды,
И очень многим не понять -
То упоенье, с чем однажды,
Ты снова примешься читать.
