Книга

Шуршат страницы, воет ветер,

Бушует вьюга за окном.

А дом, что был когда - то светел,

В пучину скорби погружён.

 

Но пролетели две страницы,

Печаль вдруг потеряла смысл.

И миллионы лет - лишь числа,

А книга - вновь идёт на "бис".

 

Ты книгу прочитал лишь дважды,

И очень многим не понять -

То упоенье, с чем однажды,

Ты снова примешься читать.