Поэт

Послушай, куда он делся?
Не уж то прохудал поэт?
Наверно рифмой он объелся,
И вот об этом мой сонет.

От слов его ручьи проистекали,
Стихи его цвет неба задавали.
Он юнным был,
В его душе ревела буря.
Так часто утренней лазурью
Он уходил...
В минуты данных эрмитажей,
В дали от светских la Passages
Он новые творил миры,
Под звук фары и туры 
В мечтах своих он Александром был,
Был Аристотилем и был Гомером.
Из эры он скакал в другую эру,
Из века в век,
Из года в год.
Никто его догнать не мог.
Он упивался сладким словом,
Скажи:"Вино",- и вот он пьян,
Скажи:"В атаку",- он буян.
Ему перо, как скрабы соломона.
Судна была его персона,
Но умер он.....
Куском свинца в забвенье унесён,
Так в гроб трухлявый облачился он.

Теперь уж пусто на морском брегу,
И некому черкнуть строку,
О том, что здесь певец небес
Родился, умер и воскрес!