И строками...

И строками резать в кровь и строками жечь дотла,

Стихами вплавляя в душу свои и чужие сны.

Наверное, не писать я может быть и смогла,

Но как же тогда дожить до следующей мне весны?

 

Но как же тогда дышать среди равнодушных лиц?

Но как же тогда мне душу и сердце своё сберечь?

Держать свои рубежи, своих не сдавать границ,

Ведь строки мои - щиты, а рифмы мне будут - меч.

 

Ведь это - мой инь и ян, ведь это - моя земля.

Ведь это - мой бесконечный, хрустальный простор небес.

Стихи мои - океан и солнечные поля,

Стихи мои - пики гор, стихи мои - старый лес.

 

И чувства мои - стихи, сплетённые с прозой дней.

И как же мне не писать, так страстно стихи любя?

Ведь с ними моей душе свободнее и теплей,

Без них я уже не я - бесцветная тень себя.