И строками...
И строками резать в кровь и строками жечь дотла,
Стихами вплавляя в душу свои и чужие сны.
Наверное, не писать я может быть и смогла,
Но как же тогда дожить до следующей мне весны?
Но как же тогда дышать среди равнодушных лиц?
Но как же тогда мне душу и сердце своё сберечь?
Держать свои рубежи, своих не сдавать границ,
Ведь строки мои - щиты, а рифмы мне будут - меч.
Ведь это - мой инь и ян, ведь это - моя земля.
Ведь это - мой бесконечный, хрустальный простор небес.
Стихи мои - океан и солнечные поля,
Стихи мои - пики гор, стихи мои - старый лес.
И чувства мои - стихи, сплетённые с прозой дней.
И как же мне не писать, так страстно стихи любя?
Ведь с ними моей душе свободнее и теплей,
Без них я уже не я - бесцветная тень себя.
