Через окно

Удивительное дело как на расстояньи

от кресла в спальне

и до горизонта через окно я различаю всё:

идёт работа тяжёлого ковша,

сгребающего кучу земли в чернеющий курган.

Скорей безбашенный, но кран.

застывший над недостроеньем,

что в грязно-красном опереньи

недорого кирпича,

глядит на мир,

вот так печаль

глядит на нас

симптомы те же,

но куражи уже пореже,

и градус за окном не тот.

Перед глазами горизонт

однообразный и унылый,

а поперек него столбы

и валит копоть из трубы

на техногенные могилы.

Небытия архитектура.

Здесь места нет ни для меня,

ни для крылатого коня.

Электромачты, арматура

промзоны длинные склады

цеха заброшенные, балки

останки давней перепалки

эпохи сгинувшей следы.

Там ветер только раздувает

туда-сюда седую пыль.

Я наблюдаю эту быль,

а быль, куда-то, убывает.

Вот удивительно дело

я верю: кто бы ни мешал,

вернется все-таки душа

в обезображенное тело.