Рис
Идёшь в переулке
и видишь —
Рис,
грустный одесский мишка.
Его рисует один мальчишка
и носит жвачки с собой
"Love is"
Субстанция грусти на стенах в краске,
заключенная в уличную печаль.
Любовь не взаимна —
и очень жаль.
Зато,
в нашем городе добрые сказки.
Знаешь,
мой добрый друг,
звёзды пахнут с лесов земляникой,
насыщенной, спелой, дикой,
как робость нежнейших рук.
Он делает то,
что его тревожит,
то,
с чем он был знаком.
Ходит по городу с рюкзаком
и делает то,
что может.
Здесь могла бы висеть реклама
и что-то совсем пустое.
А Саша рисует простое,
среди городского спама.
Это мысли из подворотен,
из самого маленького двора,
где играет толпой детвора,
и добрые люди в почёте.
Рис обитает на стенах улиц,
стикером, надписью
и рисунком.
Вдоль заржавевшей чугунки
мишки заборов кривых коснулись.
Ты помнишь ваш первый вдох?
Как пахла тогда сирень?
Вы проводили свой день,
гуляя с утра
и несколько после трёх.
Саша об этом давно узнал
и видел, как волосы падали с плеч.
Было больно немного от этих встреч,
но было нельзя нарушать ритуал.
Был уже вечер,
и город весь
окутан был темнотой.
Ты говоришь: "Подожди,
постой,
кажется,
там кто-то есть".
Делаешь вдох
и идёшь вперёд.
А там,
в переулке,
на стенке Рис.
Его обрамляет неровный фриз,
Малый, как будто кого-то ждёт.
Переулок уводит твой сбитый взгляд
и оставляет на сердце боль.
Сыпет туда же морскую соль.
Взвываешь от страха,
но люди
спят.
