Рис

Идёшь в переулке

и видишь —

Рис,

грустный одесский мишка.

Его рисует один мальчишка

и носит жвачки с собой

"Love is"

 

Субстанция грусти на стенах в краске,

заключенная в уличную печаль.

Любовь не взаимна —

и очень жаль.

Зато,

в нашем городе добрые сказки.

 

Знаешь,

мой добрый друг,

звёзды пахнут с лесов земляникой,

насыщенной, спелой, дикой,

как робость нежнейших рук.

 

Он делает то,

что его тревожит,

то,

с чем он был знаком.

Ходит по городу с рюкзаком

и делает то,

что может.

 

Здесь могла бы висеть реклама

и что-то совсем пустое.

А Саша рисует простое,

среди городского спама.

 

Это мысли из подворотен,

из самого маленького двора,

где играет толпой детвора,

и добрые люди в почёте.

 

Рис обитает на стенах улиц,

стикером, надписью

и рисунком.

Вдоль заржавевшей чугунки

мишки заборов кривых коснулись.

 

Ты помнишь ваш первый вдох?

Как пахла тогда сирень?

Вы проводили свой день,

гуляя с утра

и несколько после трёх.

 

Саша об этом давно узнал

и видел, как волосы падали с плеч.

Было больно немного от этих встреч,

но было нельзя нарушать ритуал.

 

Был уже вечер,

и город весь

окутан был темнотой.

Ты говоришь: "Подожди,

постой,

кажется,

там кто-то есть".

 

Делаешь вдох

и идёшь вперёд.

А там,

в переулке,

на стенке Рис.

Его обрамляет неровный фриз,

Малый, как будто кого-то ждёт.

 

Переулок уводит твой сбитый взгляд

и оставляет на сердце боль.

Сыпет туда же морскую соль.

Взвываешь от страха,

но люди

спят.