Элин
Элин идёт вдоль пустых дорог,
пыль застилает путь.
Её не пускают на свой порог,
а девушке хочется отдохнуть.
Семеро суток в далёком пути,
ночью привалы в парках.
Элин, пожалуйста, не грусти,
живи в городских подарках.
Дождь не идёт, и ладно,
главное — не простыть.
Ночами бывает прохладно,
но это не повод грустить.
В глазах отражается небо,
слеза по её щеке.
"Боже, пожалуйста, мне бы
чуточку счастья в руке".
Элин не знает, куда идти,
всё, что осталось — верить.
Дождями размыло её пути,
опять закрываются двери.
Промокшая куртка, шапка,
порванные кроссовки.
За пазухой писем охапка,
скорее всего, промокли.
В наушниках тихий бит,
Бетховен, затем Утёсов.
За шапкою мир шумит,
лают собаки, скрипят колёса.
Шаг превращается в бег,
Элин бежит по лужам.
Элин счастливее всех,
вот он, тот, кто ей нужен.
Вот она рядом, держит его плечо,
она не могла о таком мечтать.
Элин не думает ни о чем,
лишь бы покрепче его держать.
"Хватит играться в прятки,
не видишь, на улице ночь!"
"Девушка, вы в порядке?
Чем-нибудь вам помочь?
С вами я не знаком,
вы обознались, верно?
Скажите мне, вы о ком?
И почему так нервно?"
Этого было много
для маленькой хрупкой Элин.
Отправилась в путь-дорогу
душа, заключенная в теле.
Над городом тихий бит,
на улицу вышли люди.
Сентябрьский день убит,
и Элин уже не будет.
