Элин

Элин идёт вдоль пустых дорог,

пыль застилает путь.

Её не пускают на свой порог,

а девушке хочется отдохнуть.

 

Семеро суток в далёком пути,

ночью привалы в парках.

Элин, пожалуйста, не грусти,

живи в городских подарках.

 

Дождь не идёт, и ладно,

главное — не простыть.

Ночами бывает прохладно,

но это не повод грустить.

 

В глазах отражается небо,

слеза по её щеке.

"Боже, пожалуйста, мне бы

чуточку счастья в руке".

 

Элин не знает, куда идти,

всё, что осталось — верить.

Дождями размыло её пути,

опять закрываются двери.

 

Промокшая куртка, шапка,

порванные кроссовки.

За пазухой писем охапка,

скорее всего, промокли.

 

В наушниках тихий бит,

Бетховен, затем Утёсов.

За шапкою мир шумит,

лают собаки, скрипят колёса.

 

Шаг превращается в бег,

Элин бежит по лужам.

Элин счастливее всех,

вот он, тот, кто ей нужен.

 

Вот она рядом, держит его плечо,

она не могла о таком мечтать.

Элин не думает ни о чем,

лишь бы покрепче его держать.

 

"Хватит играться в прятки,

не видишь, на улице ночь!"

"Девушка, вы в порядке?

Чем-нибудь вам помочь?

 

С вами я не знаком,

вы обознались, верно?

Скажите мне, вы о ком?

И почему так нервно?"

 

Этого было много

для маленькой хрупкой Элин.

Отправилась в путь-дорогу

душа, заключенная в теле.

 

Над городом тихий бит,

на улицу вышли люди.

Сентябрьский день убит,

и Элин уже не будет.