Где-то есть наверно день
Где-то есть наверно день, где мечта моя вернётся,
Где то есть наверно тень, охлаждающая солнце.
Кто-то любит одного, а другая любит всех,
Жить не свете не легко, в этом наш печальный грех.
Нас вопросами ломают, заставляют размышлять,
Но ведь сами ничего не знают, дак зачем же отнимать?
Не со зла, а по привычке, дети с взрослыми игрушками,
И лишь только для себя, первично, мучаемся сутками.
Мы придумали страдать, мы придумали любовь,
Чтоб хотя бы кем то стать, чтобы смысл видеть вновь.
Только каждый раз теряя, снова пробуем найти,
Никому не доверяя, следуем абсурдному пути.
Верим в то, чего не видим, а что видим не нужно,
Жизнь свою попутно пилим, вечно споря кто кого.
А зачем и для кого, не волнует тот вопрос,
Человечество лишь зло, гордо вздёрнувшее нос.
Там свобода, где нет разума, потому что он оковы,
Я не вижу брода, все помазаны, чтобы отмываться снова.
И опять по кругу, будем бегать и искать,
И судьбы хмельную вьюгу, будем вечно прогонять.
Нет здесь правды, только муть самообмана,
От того видать все барды, любят петь прекрасным дамам.
В музыке, стихах, искусстве, есть наверное ответ,
Только вот опять мне грустно, ведь его на самом деле нет.
Где то есть наверно тень, охлаждающая солнце.
Кто-то любит одного, а другая любит всех,
Жить не свете не легко, в этом наш печальный грех.
Нас вопросами ломают, заставляют размышлять,
Но ведь сами ничего не знают, дак зачем же отнимать?
Не со зла, а по привычке, дети с взрослыми игрушками,
И лишь только для себя, первично, мучаемся сутками.
Мы придумали страдать, мы придумали любовь,
Чтоб хотя бы кем то стать, чтобы смысл видеть вновь.
Только каждый раз теряя, снова пробуем найти,
Никому не доверяя, следуем абсурдному пути.
Верим в то, чего не видим, а что видим не нужно,
Жизнь свою попутно пилим, вечно споря кто кого.
А зачем и для кого, не волнует тот вопрос,
Человечество лишь зло, гордо вздёрнувшее нос.
Там свобода, где нет разума, потому что он оковы,
Я не вижу брода, все помазаны, чтобы отмываться снова.
И опять по кругу, будем бегать и искать,
И судьбы хмельную вьюгу, будем вечно прогонять.
Нет здесь правды, только муть самообмана,
От того видать все барды, любят петь прекрасным дамам.
В музыке, стихах, искусстве, есть наверное ответ,
Только вот опять мне грустно, ведь его на самом деле нет.
