Понтий Пилат
Белый плащ с кровавым подбоем,
Изможденное болью лицо.
Он другой судьбы был достоин,
Но не смерти в том мире песков.
Иудея, провинция Рима –
Это хуже чем смерть, это ад.
Жизнь пустая проходит мимо,
И нельзя оглянуться назад.
Прокуратор стоит на балконе,
Устремив вдаль страдающий взор.
Но в алмазах, в златой короне
Молчаливый он слышит укор.
«Боги, яду! Прошу я вас, яду!
За него готов все я отдать.
Боги, боги, прошу, не надо
В этом граде опять страдать»…
По ночам, устав от суеты,
В безграничной тишине скорбя.
И слова приходят из мечты:
«Ты свободен! Он так ждет тебя».
