Сирийское решето
Они молчали, пряча в карманах своих ножи. Каждый из них был прав, и каждый из них был жив. Один спросил: "За что нам всё это, брат? Позади только степь и ветер, впереди - непроглядный ад. Мне гнусен скрежет не наших войн..."
- Скажи спасибо, что ты живой.
И первый снова сказал: "Ответь, ведь мы в ответе за эту твердь, за песок под ногами? И нам терпеть, как они за кровь покупают нефть и над нами тешатся, над мёртвыми дураками?"
- Да, - говорил. - Терпи, как и я терплю. Как и все, чьи жизни летят к нулю. И говори потише, не то услышат, а после - только и поминай. Ещё немного - и, верю, наступит край. А пока отдыхай до утра, отдыхай.
Замолчал. Захотелось вцепиться в землю, чтоб вздулись бы желваки, считал, сколько они приносили смерти, пусть убивать им всё ещё не с руки. Вспоминал, как взрыв, обломки, и кровь испаряется на песке, вспоминал своих мать с отцом, и боль сильнее пульсировала в виске. И на брата, так мирно спящего, до боли сложно поднять глаза, когда ты знаешь, что нет пути, что их всех приведёт назад. К дороге к дому, в место, где нет режимов и новостей, в место, где ты живёшь независимо от властей, где не боишься стать полупрозрачным и истрёпанным, как сирийское решето...
Он посмотрел на брата, потом на небо, и тихо спросил:
"И правда, скажи, за что?"
