Поэт ушёл
Я, потеряв родимый дом,
Хожу по городу. Остались
Лишь тьма бессменная кругом
И бесконечная усталость.
И в темноте горят глаза
Людей и чудищ одноликих.
Теперь не верю в чудеса
И не стремлюсь прослыть великим.
Чуть приподняв над головой
Цилиндр, выцветший с годами,
Я понимаю, что не свой
Таскаю опыт за плечами.
Махнув рукой и отогнав
Дурные мысли, я продолжу
Носить на собственных плечах
Меня сгибающую ношу.
И ветер ходит по дворам,
Глядит в чернеющие окна
И больно режет по ногам
Ножом огромным и холодным.
Хочу согреться. Вот кабак.
Зайдя туда, снимаю шляпу.
Какой я всё-таки дурак…
Ведь весь кабак погружен в драку.
Вот всё прошло. Я сел на пол
С разбитым носом и руками
В своём изорванном пальто
Рядом с упавшими часами.
Они стоят, и это знак
Быть может, посланный мне свыше:
«Смотри, безумец, кем ты стал!
Твой час пришёл, а время вышло».
И только дождь стучит в окно,
И только ветер встрепенулся.
Вокруг не видно никого –
Поэт ушёл и не вернулся.
