Поэт ушёл

Я, потеряв родимый дом,

Хожу по городу. Остались

Лишь тьма бессменная кругом

И бесконечная усталость.

 

И в темноте горят глаза

Людей и чудищ одноликих.

Теперь не верю в чудеса

И не стремлюсь прослыть великим.

 

Чуть приподняв над головой

Цилиндр, выцветший с годами,

Я понимаю, что не свой

Таскаю опыт за плечами.

 

Махнув рукой и отогнав

Дурные мысли, я продолжу

Носить на собственных плечах

Меня сгибающую ношу.

 

И ветер ходит по дворам,

Глядит в чернеющие окна

И больно режет по ногам

Ножом огромным и холодным.

 

Хочу согреться. Вот кабак.

Зайдя туда, снимаю шляпу.

Какой я всё-таки дурак…

Ведь весь кабак погружен в драку.

 

Вот всё прошло. Я сел на пол

С разбитым носом и руками

В своём изорванном пальто

Рядом с упавшими часами.

 

Они стоят, и это знак

Быть может, посланный мне свыше:

«Смотри, безумец, кем ты стал!

Твой час пришёл, а время вышло».

 

И только дождь стучит в окно,

И только ветер встрепенулся.

Вокруг не видно никого –

Поэт ушёл и не вернулся.