К селу, где вечер странно тих...
* * *
К селу, где вечер странно тих,
Шагали двадцать рядовых,
Два командира.
Шли трудно, головы в бинтах,
Шинельки с грязью – нараспах,
Дыра на дырах.
Село стояло у реки,
Курились мирные дымки
И пахли кашей.
А на холме среди берёз
В косых крестах сырой погост
И горстка наших.
…Недолог был тот артналёт,
Залёг среди могилок взвод,
Пока все живы.
И началось… Среди зимы
Уже не мирные дымы –
Огни разрывов.
Дымился опалённый снег,
И как в чумном, кошмарном сне,
Повсюду, рядом
Под бесконечный гром пальбы
Над ними плавали гробы
И пахли смрадом.
Кругом смеялись черепа,
Пусты глазницы – смерть слепа,
Зато мгновенна.
Была могила им окоп,
А в ней уже готовый гроб
С гнильём и тленом.
Всего-то час – и нет берёз,
Уже равнина, не погост,
Их меньше горстки.
Осколок рваный с шипом в лоб –
И взводный повалился в гроб…
Ему по росту.
…Давным-давно их нет в живых.
А было двадцать рядовых,
Два командира.
Где тот погост?
Где те бойцы?
Им уступили мертвецы
Свои квартиры.
Но в мае наступает срок
– Когда в берёзах бродит сок –
Покой нарушив,
Над миром, славя эти дни,
Салюта плавают огни
И… души, души.
