Прощаемся
Не видишь смысла — суть опять за гранью:
слова мои лишь
ранят,
ранят,
ранят…
Глаза саднит и под ногами наледь,
и вот тебя уже подводит память,
и кажется, что с трубкой телефонной
сто лет стоишь и молча в боли тонешь,
и тысячи причин не ждать и сдаться,
и выйти на поклон в тиши оваций,
полученных за стойкость к этой боли.
Но что мне делать?
…Тоже сдаться что ли?
