Прощаемся

Не видишь смысла — суть опять за гранью:

слова мои лишь

ранят,

ранят,

ранят…

Глаза саднит и под ногами наледь,

и вот тебя уже подводит память,

и кажется, что с трубкой телефонной

сто лет стоишь и молча в боли тонешь,

и тысячи причин не ждать и сдаться,

и выйти на поклон в тиши оваций,

полученных за стойкость к этой боли.

Но что мне делать?

 

…Тоже сдаться что ли?