О первой неразделенной любви А. С. Пушкина

Еще не стих холодный влажный ветер.
Осенний сумрак спрятал облака.
Вы снова повстречались: «Добрый вечер».
В нагих просторах улиц ноября. 
О, как был рад влюбленный и любезен,
С той, кто не станет чаемой судьбой,
Кому посвящено немало песен,
Написанных неопытной рукой.
Он весел, кучеряв, ее моложе,
Она до жути, ох как хороша.
И сердце гения неутомимо гложет
Ее непостижимая душа.
Но сколько слов истерзывать поэту,
Чтоб всю тоску излить в своих стихах?
Как в океан упавшая монета.
Орел иль решка, так и не узнав.
И в этом страстном мимолетном счастье,
Он, как досрочно желтая листва,
Летящая ко дну, в последнем вальсе,
Туда, где мало света и тепла.