IV

смотришь и боишься написать сообщение
-Привет, как дела? Я люблю тебя. Как лето?
в ответ я не слышу не слова. наверное,
потому что кому то так будет легко
И уныло тешить себя доводом
"несчастьем  счастлив человек"
И к чёрту эту платоническую любовную фигню
И к черту эти глупые стишки о солнце
"-в оконце васильки цветут"
меня тошнит, я не выношу такого счастья рядом
вокруг все лицимеры и сплош и рядом лгут
а дом родной считаю адом

закрыт давно в темнице красный принц
за плотью, кожей, наших сутностей гробы
и за глаза не скажет ни врачу ни матери лишь другу
ведь он никто он как звучание струны
он как смычок, когда не нужен звук он тихо прижимается к футляру
и выживает в холодный лапах теплых стен кармана
когда в руках он дарит боль и счастье всем

Она как живопись Пиккасо, 
как нечто не дающее понять себя так сразу
как ненависная мне мить экстаза
удушливое облако в наполненой квартире газом.

и давит, давит душу мне так сильно
каблюком нажав в весок стреляет
как можно не хотеть быть с ней?
как можно быть, и не быть рядом?
Гадом надо быть, напится на диване, нет, лучше в ванной.
ведь там спокойно,
её картины там лежат и стонут
и телом манят фурии к себе под воду
так близок к пресыщению и дну
и так далек я от её обмана

мне верят на слово но кто бы слушал
бред ввереный мне демоном и ада
бред продиктованый под истеричный смех
под слезы шизофренической бравады