муза

Шесть шестнадцать, не вечер и не ночь.
Но лезут в голову отголоски разума.
Я гоню из головы сон прочь,
Но чувствую голова размазана.

Я пытаюсь собрать себя всецело,
Нацепить ярлык злобы и бесчувствия,
Но пишется все не очень-то смело,
Хотя больше в строчках к себе сочувствия.

Я бы написал стоящее, если бы не муза.
Она все гонит писать про нее.
Да, малышка, не будет у нас союза,
Она собрала все вещи и сказала свое.

Шесть двадцать два, я все еще тут.
Она захлопнула все двери и оставила ключи.
Она сказала, ее там друзья ждут.
Какие друзья в семь утра от ночи?

Она ушла, упорхнула как обычно,
Я много раз терпел и провожал ее.
Такая жизнь для нас обоих стала столько привычна,
А уж тем более и для нее.

Непостоянна, как бабочка летает.
Она из тех кто ходит в день уходит в ночь.
Но муза и сама все это знает,
И когда захочет уходит она прочь.

Я не виню ее, своя жизнь и свои заботы.
Попробуй миллион несчастных вдохновить,
Да сдохнит ведь любой о столько круглосуточной работы,
Поэтому как музу не любить?