Среди всех я одна, одна, одна, 
бреду в мире осенне-русом,
как будто на мне - три слона
со всем подобающим грузом.
Не выдерживает сперва спина,
после подкашиваются ноги, 
трещат по швам ребра, не зачтена
последняя прихоть, в итоге
там, куда путь стелется, - простыня,
я падаю - лицом в лужу.
Никому не интересно - на меня 
глядят белками наружу,
поворотом головы провожая тушу
куда-то в осеннюю стужу.