Второе мая. Мёртвый сезон
В сезон, когда все новости плохие,
И каждый новый шаг ведёт в тупик,
Мы с другом перешли на суахили –
Какая разница, какой теперь язык.
Какая разница, что за него на плаху
Я был готов. А в непогоду он
Мне отдавал последнюю рубаху,
В которой был для радостей рождён.
Казалось, мы уже хлебнули горя,
В кошмаре шторма обнимая круг…
Гордился он жемчужиной у моря.
И было чем тогда гордиться, друг.
Казалось всё понятно и нормально,
Когда, не видя явного в упор,
Несли по скайпу милый либеральный,
Ужасно умный и глубокий вздор.
Всё поделилось на чужих и наших.
Остёр оскал и мускул напряжён.
И каждый прав. И благороден даже.
Но как всегда - тот с мясом, кто с ножом.
Уверенный, что у меня на мушке,
Он в пушку туго засадил заряд…
Но всё проходит. Как проходит дружба.
Так жаль её - распятую зазря.
