Второе мая. Мёртвый сезон

В сезон, когда все новости плохие,

И каждый новый шаг ведёт в тупик,

Мы с другом перешли на суахили –

Какая разница, какой теперь язык.

 

Какая разница, что за него на плаху

Я был готов. А в непогоду он

Мне отдавал последнюю рубаху,

В которой был для радостей рождён.

 

Казалось, мы уже хлебнули горя,

В кошмаре шторма обнимая круг…

Гордился он жемчужиной у моря.

И было чем тогда гордиться, друг.

 

Казалось всё понятно и нормально,

Когда, не видя явного в упор,

Несли по скайпу милый либеральный,

Ужасно умный и глубокий вздор.

 

Всё поделилось на чужих и наших.

Остёр оскал и мускул напряжён.

И каждый прав. И благороден даже.

Но как всегда - тот с мясом, кто с ножом.

 

Уверенный, что у меня на мушке,

Он в пушку туго засадил заряд…

 

Но всё проходит. Как проходит дружба.

Так жаль её - распятую зазря.