Художник и поэт

Наверно, не было подобных встреч,

Пусть даже с той, эпохи неолита,

Когда Всевышний не успел,

Не смог сберечь…

И вся земля была залита

Горячей кровью двух людей,

Магистров дела своего,

И не было земле больней

И никогда, ни от кого…

 

Художник был большого роста,

В берете чёрном и пальто,

И выглядел ужасно просто…

От жизни требовал он что?

Явлений сказочных природы,

Её жестокость, доброту…

Чтоб передать всю мощь свободы,

Пришёл на эту высоту.

Он молча вынул свои краски,

И бережливо расчехлил мольберт,

Всё это делал без опаски,

Не чувствовал опасности Альберт.

 

А чуть повыше, у скалы,

К тени огромнейших дубов,

Пришёл поэт снять кандалы,

Сковавших всю его любовь.

Который месяц сердце билось

И вырывалось из груди,

К свободе-матушке просилось,

И вот поэт с пером сидит.

Он тоже пишет о природе,

Её величии души,

О безграничной,

Независящей свободе,

Которую никто не сокрушит!

 

Казалось, вряд ли кто нарушит,

Прервёт святую тишину…

Сам Бог тогда скалу обрушит,

Накажет дерзко за вину!

 

И вот, позирует натура:

Боится ветер зашуметь,

И в море прекратилась буря,

И птицы перестали петь,

Деревья все к земле склонились,

И солнце убегало прочь,

Всё бросили магистры и молились,

Но вскоре наступила ночь.

Кто объяснит им, что случилось?

И на кого им гнев держать?

Сама природа так распорядилась,

Я дальше мог бы не писать…

Но очевидцем поневоле

Я стал желаньям вопреки,

Что должен поделиться болью,

А тут ещё…

Несут венки…

Но что за дерзкая трусливость?

Я почему-то онемел,

Постигла разум мой пугливость

И не скажу уж, что хотел…

 

* * * * * * * * * * *

 

Читатель добрый мой, прости

За склочность смелую мою,

Позволь мне тайну унести,

(На небесах её спою…)

 

Февраль, 2009 г.