Не мыт, не брит

Не мыт, не брит, не чесан, не одет,

уставший в суете мирских забот,

и проблеска вдали чуть зримый свет,

пространство режет, ставя незачёт.

 

Проходят годы, всё без перемен,

и черных мыслей стая у виска.

За что усердно правили хребет,

не дан ответ, но истина близка.

 

Сравнили просто цель и результат,

не вправить, да и не согнуть к земле.

Последствий тоже не вернуть назад,

но мы, взвалив, несём свой тяжкий крест.

 

И, кто-то рухнул наземь под крестом,

как оказалась непосильный груз,

не устоял в стремлении святом.

Приличья ради трепетанье душ...

 

Я ждал, когда устану от судьбы,

и научусь любить своих врагов.

Но не вернуть утраченных святынь,

доступных лишь величию Богов.

 

И есть ли в жизни тот высокий смысл?

Не мыт, не брит, усталостью разбит.

От собственной изменчивости мысль.

Не то, что всеми, сам собой забыт…

 

©Сергей Куринный 26 октября 2011 г., 17:15:25