БОЛЬ...

Не ранит, моё сердце, больше – чужая боль…

Видно, моё сердце перенасыщено болью…

На ладонях – волдыри, через которые выступает кровь,

И всё это посыпано солёной солью…

 

Каторга покажется счастливою милостынею

В эту ли жизнь я, осознанно, напросился…

Всё - равно, в лучшем случае, укутают белою простыней,

И головою, в прорубь, привязав к ногам, двухсотый груз, на совесть…

 

Смерть зову, как избавление. Осчастливь, хоть, на миг,

Если, ты, ещё есть, мой боже…

Девять граммов в висок, это - не петля, не удавка на шее.

Я и так от бабочек и галстуков, на балах, задохнулся в преддверии…

 

Неистовая жизнь пролетела мгновением,

Гусиные перья истёрлись, как дорожное седло,

Могло меня спасти одно, лишь, твоё прикосновение,

Но, видно, любить – не твоё ремесло…

 

Меня не ранит чужая боль…

Я стал олицетворением боли,

Под глазами – синие мешки,

Куда там, распятому на Голгофе…

 

Меня всего выпотрошили, извнутри – наизнанку…

И превратили в набитое чучело,

Сука – жизнь сыграла, со мной, в обманку, Чтобы я вечно, жилы себе вырывая , мучился…

 

Жизнь с нами играет в игры,

В - какие? И с трёх раз не угадать,

Решил я для себя иначе, не будь я тигром,

Послать и боль, и жизнь куда подальше,

Вот так, твою святую мать…

 

Не буду слишком строгим пред собою,

Прощу и вас, холопов, и себя…

Вот эта жизнь сделала меня, князя, своим слугою

И в русскую рулетку, с ней, наверное, не раз играл не зря…

 

Раскаяние, боль – куда уж проще…

Грехов заполонила череда…

Я перед жизнью – хам, я ниже её ростом…

Но и этой обрыдлой кобыле

Дам пинка, под зад, слегка…

 

Москва, Бескудниково

Страстная суббота Волошин Г. Б.

30.04.2016 года