утреннее... похмельное...

Все знают где она зарыта...

Ну, в смысле... Истина в вине!

Все кабаки для нас открыты

в непросыхающей стране.

 

Здесь русский дух!

Здесь пахнет водкой!

залит портвейном оливье,

Мы по-утру сжигаем фотки,

стыдливо говоря - ОЕ!

 

Живём, накакав на Европу,

пьём, что обучено гореть,

проблемы направляем в попу,

желая "Псакам" умереть.

 

Наш стих был горек поначалу,

как недокуренный табак,

но мы стремимся к идеалу,

всё остальное – лай собак...