утреннее... похмельное...
Все знают где она зарыта...
Ну, в смысле... Истина в вине!
Все кабаки для нас открыты
в непросыхающей стране.
Здесь русский дух!
Здесь пахнет водкой!
залит портвейном оливье,
Мы по-утру сжигаем фотки,
стыдливо говоря - ОЕ!
Живём, накакав на Европу,
пьём, что обучено гореть,
проблемы направляем в попу,
желая "Псакам" умереть.
Наш стих был горек поначалу,
как недокуренный табак,
но мы стремимся к идеалу,
всё остальное – лай собак...
