Тихо-тихо раненую гриву...
Тихо-тихо раненую гриву
Солнце прячет в сумрачную ночь,
Оттого, что дерзко и спесиво
В чьё-то сердце вдруг вонзится нож...
Ива рвёт чарующие косы,
В чёрных лентах боль ночных чащоб,
Оттого, что яростные слёзы
Отравили свежесть нежных щёк.
Потому и в боли не простится
Трепет мокрой ветки, древний сад,
И рука, не пожалев синицу,
Пустит яд, как много лет назад.
Ты -- охотник, страсть, печаль без края,
Грех твой не уменьшит новый век:
В том, что гонит зайца рысь, играя,
Так же виноват ты, человек...
Осень когтем львицы огнегривой
Рассечёт восторженную грудь.
Кто-то ей воскликнет: "как красиво!"
Может, я прощу когда-нибудь.
Ночь как дёготь, мгла пускает стрелы,
Не принять, не сбросить её чар.
И в груди -- застынет что-то слева,
Тишь -- не ключ, а колдовской отвар...
И сумей отвергнуть эту силу,
Пересилить тайну, чувство, бред...
Эти тени правят твоим миром,
Лишь тогда, когда в нём Бога нет.
Отзывы
САША28.04.2016
Нет слов. Жгуче,как смола. Кровь,и еще раз кровь.Образы очень насыщенные жгучие. Но,отпусти совсем. Переключить. Это о жизни. А стихи . тонут в необычных образах. Если не обида. Сказки попробуйте писатьа ,Ань.
Линина Анна28.04.2016
Страсть как вина человека. Пунктик у меня такой. Вру, у меня уже нет. А у музы остался этот пунктик. При всей её чрезмерной эмоциональности) Я очень серьёзная. Мне подавай глубину. Для меня идеал детских стихов "Будь человеком" Михалкова. Сказки не получатся, не моё. Большое спасибо, Ирина!
САША28.04.2016
Ань,я понимаю . Без этой страсти не пишутся стихи. У меня тоже бывает. Вот найду глубину,все жилы вытяну,тогда... Но иногда вот. Получается и что-то более поверхностное. Я понимаю Пишите.
