Тихо-тихо раненую гриву...

Тихо-тихо раненую гриву

Солнце прячет в сумрачную ночь,

Оттого, что дерзко и спесиво

В чьё-то сердце вдруг вонзится нож...

 

Ива рвёт чарующие косы,

В чёрных лентах боль ночных чащоб,

Оттого, что яростные слёзы

Отравили свежесть нежных щёк.

 

Потому и в боли не простится

Трепет мокрой ветки, древний сад,

И рука, не пожалев синицу,

Пустит яд, как много лет назад.

 

Ты -- охотник, страсть, печаль без края,

Грех твой не уменьшит новый век:

В том, что гонит зайца рысь, играя,

Так же виноват ты, человек...

 

Осень когтем львицы огнегривой

Рассечёт восторженную грудь.

Кто-то ей воскликнет: "как красиво!"

Может, я прощу когда-нибудь.

 

Ночь как дёготь, мгла пускает стрелы,

Не принять, не сбросить её чар.

И в груди -- застынет что-то слева,

Тишь -- не ключ, а колдовской отвар...

 

И сумей отвергнуть эту силу,

Пересилить тайну, чувство, бред...

Эти тени правят твоим миром,

Лишь тогда, когда в нём Бога нет.