Грустит поэт, не пишется, не пьется
Грустит поэт, не пишется, не пьется,
с любовью тоже что-то не в ладу.
Пропить талант никак не удается,
проходят дни пустые, как в бреду.
Не слыша ни шагов, ни стука в двери,
на послесмертный не надеясь, рай,
напишет сказки, хотя в них не верит.
Стакан и рифма, надо выбирать...
Когда уже над пропастью зависнет,
он выбирает двери прямо в ад,
а ввысь не смотрит, не находит смысла.
А силы мрака свой обряд вершат.
И лунный век затмением рассудка.
Предательски стучится сердце в грудь,
его сознанье громом в промежутках,
лишь краткий миг, решиться он вздохнуть.
Грустит поэт, все выпил словно воду,
Пустая тара кучей у двери.
Он ощутил душевную свободу,
и снова высь летать его манит...
©Сергей Куринный 2011-12-24 11:05:28