Грустит поэт, не пишется, не пьется

Грустит поэт, не пишется, не пьется,

с любовью тоже что-то не в ладу.

Пропить талант никак не удается,

проходят дни пустые, как в бреду.

 

Не слыша ни шагов, ни стука в двери,

на послесмертный не надеясь, рай,

напишет сказки, хотя в них не верит.

Стакан и рифма, надо выбирать...

 

Когда уже над пропастью зависнет,

он выбирает двери прямо в ад,

а ввысь не смотрит, не находит смысла.

А силы мрака свой обряд вершат.

 

 

И лунный век затмением рассудка.

Предательски стучится сердце в грудь,

его сознанье громом в промежутках,

лишь краткий миг, решиться он вздохнуть.

 

Грустит поэт, все выпил словно воду,

Пустая тара кучей у двери.

Он ощутил душевную свободу,

и снова высь летать его манит...

 

©Сергей Куринный 2011-12-24 11:05:28