На Марсе, говорят...

На Марсе, говорят, жизнь существует. Я тоже существую. Не живу. Мои глаза горят, и пули бьют вслепую. Я задыхаюсь одиночеством, но не свободой я дышу. А может, я, дотла сгоревшая, как "Мертвых душ" у Гоголя второй тот том? Или же я просто опустевшая, как опрокинутый бокал с вином? Я не могу бросаться в замешательство, пока я не читала свой сюжет, наверное, это не предательство, а просто жизнь такой оставила мне след. Я буду верить до победного, что после бури солнце свет подарит свой. Ну, а пока только из светлого - фонарь, почти сгоревший, за окном.