***
Я никак не пойму отчего же
Всякий март на ноябрь похож.
Он, подобно ему, не ухожен
В своей грязной пастели одёж.
Одинаковым хриплым дыханьем
Гонит льдиной по черной реке
Моей памяти воспоминанья,
Что привык я держать на замке.
Все по той же промозглой дорожке,
Они гонят идей борозду,
Словно клячу, везущую дрожки,
Что уже мне не взять под узду.
И мне кажется, в том единенье
Скрыта злая насмешка судьбы,
Что в циклическом повторенье
Наши жизни безвольно слиты.
И что после восторга не дюже,
Чем пред горем, грядущих бед.
И посмертно нам будет не хуже,
Чем до того, как явились на свет.
12 марта 2016 года
