Пушкину

Когда он умер-

Вся Россия

Пришла на этот гроб смотреть…

Поэт лежал. Его лицо уныло

Глядело вверх, хотело петь,

Хотело плакать вместе с нами,

Хотело сердце нам согреть,

Осыпать нас стихами

Уже не мог - постигла смерть…

И каждый, проходя его

Читал отрывок из его творений,

А кто-то взял своё перо

И миллионы умилений

Срисовывал, в тетрадь дрожа…

А из толпы, семьи дворянской,

Пробилась силой госпожа

И в своей речи итальянской

Изобразила небеса,

Изобразила добрый путь поэту,

Сказала “Жизнь его вечна”-

Сказала ”С нами его нету”-

И зарыдала тут толпа.

Упала даже на колени,

Платок не в силах подстелить,

Образовались люди в стены

И не хотели пропустить

Княгинь, послов, господ богатых-

С улыбкой на лице всегда,

Породистых собак усатых,

Лживых медалей их шея полна!

Сюда пришла жена поэта

И зонтиком прикрыв лицо,

Она боялась, видно, света,

А может, чтоб не видели её?

Придя к нему - она склонилась,

В холодный лоб поцеловав,

Сложив цветы, чуть помолилась,

С земли заснеженной привстав,

Походкой пьяною к карете

Уже измученно плелась…

Стоял и я на тех коленях

И так же плакал, как и все,

Быть может, Бог в моих моленьях,

Как - будто в страшном сне

Услышать постарался то,

Как страстно я просил его,

Чтоб успокоил нас

В этот без Пушкина час…

 

2000 г.