***

В поэтическом экстазе, среди вековечных лиан в дисперсии голодных глаз Феба. В разодранном плаще на задымленных улицах Лондона, под проливным дождем, растворяющимся вместе со временем в темных водах Темзы. В безликой пустоши среди просторов Мексики, в преломленных лучах луны, между трех пейотов и под вой койотов. В стеклянной стуже Норвегии, на вершинах тысячелетних фьордов, омываемых волной прочищающего мысли ветра, над бурным потоком.

«Первобытных мелодий нам нужен вздох», - говорит он и слушает…