НЕЛАБУТЕНЫ

Ну, кто сказал, что всё пропало,

Что все отрезаны пути,

Что в юность мне, как в шум вокзала,

Не окунуться, не войти?

 

Я свою станцию проехал

Наивным юным дурачком,

Но до сих пор я слышу эхо

Тех, торопливых каблучков.

 

Они к последнему вагону

Моих уже неярких дней

Спешат по гулкому перрону,

Перрону памяти моей.

 

А я хочу всмотреться в лица,

Пока ещё закат горит,

Пока «пора!» мне Проводница,

Махнув рукой, не говорит.

 

Пусть в память мне билет бесплатный,

Я в прошлом счастья не ищу,

Лишь погрущу о невозвратном,

Как будто в юность возвращусь.