НЕЛАБУТЕНЫ

Ну, кто сказал, что всё пропало,
Что все отрезаны пути,
Что в юность мне, как в шум вокзала,
Не окунуться, не войти?
 
Я свою станцию проехал
Наивным юным дурачком,
Но до сих пор я слышу эхо
Тех, торопливых каблучков.
 
Они к последнему вагону
Моих уже неярких дней
Спешат по гулкому перрону,
Перрону памяти моей.
 
А я хочу всмотреться в лица,
Пока ещё закат горит,
Пока «пора!» мне Проводница,
Махнув рукой, не говорит.
 
Пусть в память мне билет бесплатный,
Я в прошлом счастья не ищу,
Лишь погрущу о невозвратном,
Как будто в юность возвращусь.