РЫЖИЙ

Он не в масть! Он — жесть! Он — окалина!

Отжиг рыжий, осколыш охры!

Отчего же всю ночь проталины

синих глаз твоих были мокры?

 

Поцелуй его, неуклюжего,

жжёт и жжёт огнём суховея,

всё вокруг, даже листьев кружево,

в цвет волос его пламенеют.

 

Глаз весенних твоих проталины

васильковее льна, так что же

ты нашла в этом солнцем жареном,

на тебя совсем непохожем?

 

Вся округа с ним нынче в сговоре,

он закружит тебя ружаный,

для него и закаты по морю

волн верхушки ожгли сафьяном.

 

Льётся месяца пламя рыжее,

через ветви деревьев в окна,

если золотом небо выжжено,

как же синим глазам не мокнуть?

 

Шепчет месяц, бесстыжий выжига,

про ружаного, золотого,

как стежками по сердцу вышито

о залёточке каждое слово:

 

— Он не рыжий, а мёдом мазаный,

сладко шепчет бесстыдник рыжий,

— ах, сгоришь, моя синеглазая...

 

Только кто это ночью услышит...