Зима в Москве.
Засмотришься-итог,
присмотришься-нора,
Как пригоревшей ком,
стекает сыр по маслу,
Но время-пустячок
зевает под окном,
И все слова-нежны,
а колики-напрасны.
Не будет похвалы
восторженный у нас,
Не будет и зимы
белей, чем булка снега,
А тот, кто за стеклом,
все карты гулко сдаст
И сонно побредет
искать Отцу ночлега.
