Он... чужой...

Он... чужой. Закрываешь ладонью

фотографии бережной профиль.

На столе неразбавленный кофе,

что не пьётся. И тянется с болью

 

загустевшее мыслями время.

По глотку? Нет. И в пору напиться

крепких капель... А может, всё снится?

Ты вздыхаешь, в надежду не веря.

 

Он... чужой. И дрожащие пальцы

нежно гладят знакомую чёлку.

Вечер тает. А кофе без толку

остывает... в кружащемся танце.

18.04.2016