Он... чужой...
Он... чужой. Закрываешь ладонью
фотографии бережной профиль.
На столе неразбавленный кофе,
что не пьётся. И тянется с болью
загустевшее мыслями время.
По глотку? Нет. И в пору напиться
крепких капель... А может, всё снится?
Ты вздыхаешь, в надежду не веря.
Он... чужой. И дрожащие пальцы
нежно гладят знакомую чёлку.
Вечер тает. А кофе без толку
остывает... в кружащемся танце.
18.04.2016
