Шёл человек...

Шёл человек по дороге ухабистой, стёр уж об камни свои башмаки.
В сумке заплечной – сухарь былой радости, горсть откровения, боль и стихи.
Ветер трепал его волосы с проседью, пот испаряя со лба и ресниц.
Шёл человек. И промозглою осенью в город пришёл под названием Икс. Вечер спускался с небес очертаньями серых домов, расплываясь пятном.
Где-то за дверью плясали и плакали, где-то тоску заливали вином.
Женщина в красном пальто кашемировом что-то кричала в глухой телефон.
Старый проспект наводнился машинами, у перехода звучал саксофон. Странник искал средь толпы обезличенной что-то родное и что-то своё.
Только никто не жалеет здесь нищего. Кружит над городом Икс вороньё.
Двери домов не сулят ожидания, окна зашторены плотностью лжи.
Стены не слышат слова покаяния, вера и правда – одни миражи.
И человек, огорчённый увиденным, дальше пошёл, не считая дорог. Так по земле этой в поисках истины в виде отшельника странствовал Бог.
Видел Он всё – от смертей до случайностей, кто безнадежен, а кто правит бал.
И помогать больше людям отчаянным Бог не хотел. Или просто устал.

2014 г.