ВОТ - ПИСЬМА МОИ ...

Вот - письма мои – мёртвая бумага,

Попавшаяся в сеть безмолвных слов.

Но может быть, мои слова – улов

Сетей любви? Какое это благо,

 

Что трепет рук и слёз унылых влага,

И поцелуй, и зыбкость сладких снов

Заговорят, волнуясь, и с листов

Проглянет удивительная сага.

 

О, нет! Слова не могут умереть,

Пока они способны обогреть

И тех, кто ждёт, и тех, кто их не просит!

 

Бумага – не мертва. Она, что сеть.

Ей эту службу выполнять – и впредь,

Она любовь мою к тебе доносит.

 

27 декабря 1976

Москва